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  眼睛浑浊的贝卢，耐心的捧着花束看他。

  多梅尼克仿佛下定了决心，说道：“你能不能把那张仿制的十弦琴，送给他，让他带回中国？”

  “这不可能。”

  贝卢心情再好，对待雅韵一如既往。

  他伸手抓住认识了四十年的朋友，声音低沉的质问道：“多米，你背叛了我是吗？你被中国人蛊惑了，你也认为我做的一切都是错的？”

  “哈里森……”

  多梅尼克很少这么叫他，并不否认自己想要帮助了钟应的事实，“那你告诉我，收藏室的十弦琴、墙上的书信，是怎么来到你身边的。”

  贝卢松开手，选择沉默，视线抗拒的看他。

  不再年轻的钢琴家叹息一声，问道：“你就算喜欢音乐，留着那张琴又有什么用？沈聆已经不在了。”

  “他在。”

  九十七岁的老人格外坚持，显露出孩童般的固执。

  “我马上就能见到他了。”

  第三玫瑰厅，排毫无遮挡的位置，足够贝卢舒适的欣赏雏菊与玫瑰装点的舞台。

  这不是什么严肃的音乐会，而是为了庆祝他的生日。

  政要、商贾、亲属、朋友，纷纷向他送来祝福，门外的花篮、花束占满了走廊，闻记者也是追着拍摄这位慈善家的身影。

  然而，他只关心《金色钟声》。

  能有十弦雅韵参与演奏的协奏曲，是他毕生的期望，无论多少人走到他面前来与他攀谈、闲聊，送上祝福，都无法分去他半分心神。

  因为，他只在乎舞台上走出了的管弦乐队、站在正中的指挥，还有他等候已久的《金色钟声》。

  指挥帕米拉代表着乐团与意大利音乐剧院，献上对老先生的祝愿。

  这场生日音乐会的主角，却睁大眼睛，持续看向帷幕遮挡的后台，催促身边的助理。

  “钟应呢？我的琴呢？他们什么时候出来？”

  忽然，灯光渐暗，管弦乐队井然有序入座，只剩下独奏乐器位置，空荡荡的琴桌，等待着演奏者的出场。

  轰鸣的掌声，随着一位身材高挑的年轻人响起。

  他抱着一张与众不同的古琴，没有向伟大的哈里森。贝卢投去一丝视线，徐步走向琴桌。

  可是贝卢死死盯着他。

  他穿着那时候中国人惯穿的长衫，斜斜盘扣、长长衣摆，淡蓝月白的色泽永不褪色，仿佛一位年仅十八岁的故人，跨越了漫长沉闷的时空，千里迢迢赶来，为挚友庆生。

  贝卢喉咙顿时干涩，眼眶变得湿润。

  因为他看到的不是脾气执拗的钟应，而是他心心念念的知音——

  “沈聆……”

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