第840章长夜下（第4页）

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“我不会叫的。”

“如果事情真出了差错，你宁愿叫这里的所有人陪葬也要干掉他？所有过去你认识的人，还有不认识你也没伤害过你的人？”

曾蒿只低下头去看自己的膝盖。他被绑得太久，四肢关节似乎都失去了知觉。

“为什么？”男人问道，“就只是因为他使你们的计划推不下去了？”

“是的。”

“因为他杀死了你的救星？”

“这是两件不同的事。”

“那他还干了什么？”

“他在干预对关键零值语言的获取。”

男人皱了一下眉，对这个回答不大满意，可是也没有继续深究下去。“只是这样？”他又问，“难道这里头没有你对他的任何意见？没有一点你自己的仇恨？”

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曾蒿静静地想了一会儿。有些人竟能随时分辨自己的情绪，在他眼中实属怪事。像他自己，即使努力在思潮中捞漉切实之物，得到的答案也依旧若有若无，迷离难辨。是否对目标抱怀恨意，初想时会说没有，细思却又踌躇难定。但是，归根究底，只有一件事是明确的。

“我的感觉不重要。”他说，“恨或者不恨是排除在计划外的。”

“你完全不在乎自己的感觉？”

“是的。”

“可你在追求‘正确’的事啊。我是说，如果你真的完全不在乎自己的感觉，那你干嘛还要追求这个？”

他无法回答，因为这两件事在他听来毫无联系，男人却像现了什么似地揉着脸颊笑。“太迟了。”他喃喃地说，“你也太迟了……或者，是太早了……”

男人放下枪，从外套内侧掏出了一柄质地怪异的弯刀。他拿着刀走到曾蒿身后。“我想从你这儿知道的事都差不多了。”他宣布道，“其他细节大概能从你的地下室里找到，不劳你再费心……”

寒意漫上曾蒿的后颈。难以分辨那是紧张造成的错觉，还是刀锋的确就在皮肤边逡巡。接着几下啪嗒轻响，他听见绳索落地的声音，入侵者从他身边走开了。

“你走吧。”男人比划着手里的刀，一派漠不关心的态度，“你对我已经没用了。”

由于手脚麻痹，他一时无法站起，只能静坐在椅子上呆。男人看也不看他，自己伸手拉开窗帘，眺望外头的原野。实在没料想到这种结果，他不由问道：“你要放我走吗？”

“是啊，干嘛不放呢？”

“不准备杀死我吗？”

“我考虑过。”男人说，“进这屋子以后我一直在考虑要怎么处置你。杀死你？说实话，有点太简单了。如果我能办得到，我非得给你尝一点我的体验不可——我要把你这个下贱的小畜生变回你十二岁时的样子，又蠢、又弱、又可怜无助，然后再把你丢回给你那对狗屎不如的父母；每分每秒你都得好好品味自己心里的感受，就这么着把你折磨到长大成人——只可惜我办不到。已经太迟啦！现在你根本不在乎这世上的任何人。我只好给你时间去恢复知觉，直到有一天你以为自己可以过快乐的日子了，那时我就会重新出现在你面前。”

曾蒿扶着椅子，慢慢地站了起来；右肩的痛楚使他脸上满是冷汗，听到这番话却使他漠然一笑：“不会有那一天的。”

“你以为你可以坚持得住？”

“我可以为正确的事牺牲一切。”

男人在窗边转过脸，灯光下，他的笑容与目光里都晃动着鲜明的轻蔑。“牺牲。”他咀嚼着这个词，“你以为你牺牲了什么？父母？朋友？生活？你只不过是自以为有这些东西——在名义上有，你就以为自己真的有，就跟别人有的一样。醒醒吧！其实你一样好东西都没有，所以你也根本没什么可牺牲的。这个词放在你身上简直就是笑话，你居然还能一本正经地说出来。”

曾蒿步履踉跄地走下楼梯。经过底楼的餐桌时他侧耳聆听，楼上依旧寂静无声。他不知道离开后该去往何方，回看了看位于楼梯下侧的工作室入口；那里已经被笨重的松木书柜完全堵死了，显然也不会容许他再进去拿任何装备。

他继续朝门外走。整栋屋子被夜风吹得哐当乱响；当初它是为一个树农家庭的老人建造的，这老人虽有子女，因为性情孤僻古怪，最后还是落得孤零零独自生活的下场。老人去世后房子才租给了曾蒿，也是孤零零地生活着。小楼外，黑郁郁的松林与白惨惨的月光彼此混搅，犬牙交错，好似一张线条凌乱的黑白版画。夜风呜咽，松枝也在黑暗里悉悉索索地战栗。曾蒿穿过小楼的正门，前院的野草丛间盘旋着成群小飞虫，就像椴树林里的蜜蜂那样直往他脸上撞。一只壁虎趴在墙边，像是被这些飞虫吸引来的。他转过脸去瞧那个尾巴长长的小东西。这时，二楼窗口的枪声响了。

他倒了下去。这回并不是因为近距离中弹的冲击，而是因为被击中了右脚踝，接着则是左脚踝。枪声一响接一响，连着打了三下，打中了他的双脚和左肩。这三下枪响结束后，世界仿佛也受了惊吓，一下子默不作声起来；直到现倒下的只有曾蒿，它立刻更猛烈地作：风啼泣得更响，松枝急火火地跟着乱摆；林鸱用嘶哑的嗓音悲嚎，螽斯则在低处哀声应和。只有壁虎在墙上灵巧腾挪，专心致志追逐飞虫。无情而响亮的笑声从二楼落下来，一路飘到壁虎潜伏的院墙边，俯视曾蒿错愕的脸容。

男人向他展示手里的枪，这回保险栓是打开的。“我说过，下次可不会是假的了。”他脸上满是欢畅的笑容，“跟你开个小玩笑而已，其实你对我还有用处呢。”

他抓住曾蒿的衣领，把他拖过野草丛与坚硬的石阶，丢回客厅的地板上。新鲜温热的血迹如赤红蟒蛇，于前院和客厅之间蜿蜒游走。男人坐到餐桌窗户边的木椅上，窗外面颊苍白不见血色的月亮冷眼瞧着他们。曾蒿艰难地扭动身躯，将面孔转向他，每一下呼吸都带来疼痛的痉挛，仿佛肺里吸进的不是空气而是瘴毒。

“嘘，”男人说，“这点伤是弄不死你的，但我不能让你把启动密码给她——今夜要做的事情还多着呢。”

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