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  “我太自不量力了，”叶庭转过头，看着对面斑驳的墙壁，“我连自己都救不了。”

  这句话有点难理解，小孩听得半懂不懂。好像是说叶庭想要走，还要带着他走，但是做不到。

  小孩缓缓地问：“你，不，开心？”

  虽然小孩识字了，单词也记得很快，但不知道为什么，他说话总是只有词语，连不成句子。好像他的语言功能是有容量限制的，每次只能输出两个字节。词的顺序也很奇怪，好像是把词语放进搅拌机里，然后每次随机抽出来几个。

  不过叶庭能懂。

  他转过头看小孩：“你开心吗？”

  小孩点了点头，指了指叶庭：“聊天，开心。”

  叶庭揉了揉他的头：“你的要求真低。”

  小孩接着说：“奔跑，开心。”然后又想了想，说，“故事，开心。”最后做了个总结，“有你，开心。”

  叶庭盯着小孩看了良久，突然有了一个不切实际的想法。他起身走到桌子跟前，把那个信封抽出来。

  他救不了他，但资助人可以。

  如果他能把小孩的人生传达给那群有钱人，也许——万分之一的可能——有人会愿意伸出援手。之前他听说过，有很多得了绝症的小孩在网络上、电视上求助，最后就得到了捐款。

  当然，最好的情况是，有人愿意领养文安。

  孤儿院不是个值得久留的地方，哪怕是正常、健康的孩子，在这里住上几年，也会变一个人。被这种绝望、窒息的氛围笼罩，就算再阳光的性格，又能坚持多久？

  他想了想幼儿区目光呆滞的孩子，想了想曾厉，又想了想自己——他不能让文安变成他们中的任何一个。

  小孩歪着头看他，抿起了嘴，显然是不满他聊了一会儿就跑了。

  叶庭摊开信纸，拿起思索了一会儿。他的语文很差——事实上是奇差无比——自从父亲染上酗酒的毛病，他就再也没看过书。当家里随时有棍子落下的时候，你很难有精力沉浸在书籍里。他的阅读量止步于绘本，作文每次都凑不满字数。

  但这回写的很顺。

  “从两岁开始，我就被关在地下室，”他写道，“我是一个有爸爸的孤儿。”

  他继续写了下去。在地下室的生活是怎样黑暗和痛苦，他是怎样渴望阳光和希望。小孩断断续续地把那些年的生活告诉了他，他不需要任何修饰，仅仅是简单地描述事实，就足够触目惊心了。

  “我生活里的色彩只有垃圾桶里的两盒彩，”他写道，“我的世界也只有五米。希望有一天，我能画出外面的世界。”

  写到这里，他突然想起一件事。他对小孩说：“你画一幅自己的画，用彩。”

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